Честно, товарищ генерал... Моторы прогрели. Да, скорее по привычке.
Направляясь к «газику», комполка машет рукой.
— Завтрак! Идите завтракать.
Не спеша бредем к столовой. Мороз идет позади всех, шлепая по грязи. Вдруг останав¬ливает нас возгласом:
— Братцы!
Он стоит, широко расставив ноги, со сби¬тым на затылок шлемом.
— Братцы, вы понимаете? Ну, конечно!..
Что вы так смотрите? — Он машет рукой. —
Долго вам объяснять, — и бежит за машиной.
— Товарищ подполковник!
Комполка замечает, останавливает машину. Мы тоже подбегаем.
— Что там у тебя, Мороз?
— Я вот думаю, товарищ подполковник...
Может быть, ложный? А, товарищ подполков¬
ник? Может, говорю, ложный аэродром не так
размыло? Там ведь целина нетронутая, трава
крепкая...
-—• Но площадка узкая и взлететь нужно с креном.
— Плохая, конечно... А что покатая, так
меньше воды на ней задержится. Старичкам
можно доверить — взлетят... — Он сдвинул
шлем на лоб.— Вот только как туда машины
протащить, дорога в просеке никуда не год¬
ная... И площадка-то не расчищенная!
— Ты погоди, погоди...— комполка побара¬
банил пальцами по спинке сиденья. Энергич¬
но кивнул.